Perlas de bruja

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(Fragmento de la obra inédita Perlas de bruja, publicado en Imaginaria por gentileza de la autora, María Rosa Mó.)

La bruja hechizó sus manos
y las convirtió en pájaros
Su voz en canto de fuego
Sus piernas en palabras
y se deshizo en el viento
suave
como una calandria.

La luz de la mañana abre
sus ojos de bruja
Es hora de cazar sapos y culebras
Se viste muy seria
Pone manos a la obra
Un sapo del pantano
le hace frente y croa
Una culebra le dice
chau con la cola
Hay días que una
es más bruja que otros
piensa
y se encoge de hombros.

Sobre una colina
la bruja
hace aparecer
y desaparecer
soles a su antojo
Uno azul
como sus recuerdos
Otro violeta
como la flor en su sombrero
y otro gris
como lo que no puede
recordar.

En el fuego cocina
lo que no sabe
Patas de rana
ojos de pez
dientes de serpiente
Repite palabras heredadas
Una tras otra
salen de su boca de bruja
Patas de rana
ojos de pez
dientes de serpiente
en la olla se cocinan sin pausa
La palabra
se funde en la garganta
con la fuerza de su historia.

(...)

Bajo los árboles
vuela bajito
estira los brazos
y se mezcla entre los pájaros
Se siente paloma
al menos
por un rato.

La bruja moja sus pies
en el arroyo
El agua le canta una canción
que no conoce
Ella tararea como para que no se note
Se refleja y suspira
bruja enamorada.

(...)

Cuando no quiere ver a nadie
se convierte en un sueño
Por más que la busquen
no la encuentran
porque es su propio sueño
tan único
como el de cualquier bruja.

(...)

En un ropero guarda
veintidós capas
Unas para cuando la nieve
mancha los campos
y tirita su alma caliente
Otras para cuando la lluvia crece
y sale a mojar su cabeza humeante
Otras para cuando la luna quema
y ella brilla como otra estrella
Todas las capas son negras
Pero hay una
sólo una
que en las noches de aquellarre
usa con collar de perlas.

(...)

Negro su vestido
negro su sombrero
Ella sale a la noche
mueve sus manos
como bandadas de pájaros
Un huracán la envuelve
por fuera
y por dentro.

(...)

Como un gran pájaro
vuela en la noche
Se hace medias de tul
con telarañas
Roza los nidos para asustar pichones
Despliega su manto entre murciélagos
que la siguen
como si fuera su madre.

Pisa pisuela
canta la bruja
y sus zapatos brillan de estrellas
Pisa pisuela
y su vestido se ensancha de vientos
Pisa pisuela
y juega por un rato
a ser nena y nada más.

Con las otras niñas brujas
hacen rondas
igual que las hadas
Ahhhhhh
corren las brujas
Una se disfraza de luna
Escapan por el monte oscuro
Temen más a la luz
que a su propio silencio.

(...)

La niña bruja
se pone un camisón de organdí
Su piel huele a albahaca
Mira sus pies
que juegan con las sábanas
Toda la noche entra en las telas
Toda ella
se agranda.

Seda negra
seda blanca
la bruja niña despliega
pañuelos en el aire
Caballos
surgen de su vientre
que atraviesan campos
Al caer la noche
pliega tules
guarda caballos
y duerme
hasta que sale el sol.

María Rosa Mó (cronoa@interlink.com.ar) nació el 9 de julio de 1960 en Buenos Aires, Argentina. Es directora de Ediciones del Cronopio Azul, editorial que en el rubro infantil fue avalada por importantes premios nacionales e internacionales.En poesía publicó Tristes historias resucitadas (1988), la plaqueta Blusera del ama (1991), Ardores en puntilla (1999) y El guerrero (en proceso de edición). Participó en 1977 de la antología Entre la utopía y el compromiso (Editorial Catálogos) y colaboró en diversas revistas de poesía.

Publicó los libros para niños La regadera del sol, La escalera de Pascual y Los pájaros de Joaquín (Buenos Aires, Ediciones del Cronopio Azul, 1994), y cuentos suyos se incluyeron en Los libros del caracol (Editorial Estrada) y Huellas 2 (Edicial). Acaba de publicar Julieta en sueños en la editorial española Kalandraka, libro que incluye un CD con una obra sinfónica compuesta especialmente y grabada por la Orquesta Sinfónica de Galicia.

 

En la voz de la mujer compartimos dos poemas:

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-llevo mis tetas de Fátima.

-Madre del arcoíris de Pachi Franco

 Extraídos del libro Partos, mujeres y nacimientos-Edición colectiva

AUDIO: No Basta

Audio: http://www.ivoox.com/audio-poema-no-basta_md_1797901_1.mp3
Poema de Gloria Anzaldúa 
         No Basta

No basta con decidir abrirte.
 Debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
agrietarte,
derramar los lagartos y los sapos
las orquídeas y los girasoles,
virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.
 
Sin embargo, no te vacías del todo.
Quizás una flema verde
se esconde en tu tos.
Tal vez no sabes que la tienes
hasta que un nudo
te crece en la garganta
y se convierte en rana.
 
Te cosquillea una sonrisa secreta
en el paladar lleno de orgasmos diminutos.
  Pero tarde o temprano
se revela.
La rana verde croa sin discreción.
Todos miran.
 
No basta con abrirte  una sola vez.
De nuevo debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
desgarrarte,
dejar caer ratas muertas y cucarachas
lluvia de primavera, mazorcas en capullo.
Virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.
 
Esta vez debes soltarlo todo.
Enfrentar el rostro abierto del dragón
y dejar que el terror te trague.
—Te disuelves en su saliva
—nadie te reconoce hecha charco
—nadie te extraña
—ni siquiera te recuerdan
y el laberinto 
tampoco es creación tuya.  
Y has cruzado
Y a tu alrededor espacio.
Sola. Con la nada.
Nadie te va a salvar.
Nadie te va a cortar la soga,
a cortar las gruesas espinas que te rodean.
Nadie vendrá a asaltar
los muros del castillo ni
a despertar con un beso tu nacimiento,
a bajar por tu pelo,
ni a montarte 
en el caballo blanco.
 
No hay nadie que
te alimente el anhelo.
Acéptalo. Tendrás que
hacerlo, hacerlo tú misma.
Y a tu alrededor un vasto terreno.
Sola. Con la noche.
Tendrás que hacerte amiga de lo oscuro
si quieres dormir por las noches.  
No basta con
soltar dos, tres veces,
cien. Pronto todo es
tedioso, insuficiente
El rostro abierto de la noche
ya no te interesa.
Y pronto, otra vez, regresas
a tu elemento y
como un pez al aire
sales al descubierto
sólo entre respiros.
Pero ya tienes agallas
creciéndote en los senos.

Gloria Anzaldúa nace en el Valle de Texas, Estados Unidos el 26 de septiembre de 1942, hija de Urbano y Amalia Anzaldúa. A los once años, su familia se traslada a Hargill, Texas. A los catorce años, sufre la muerte de su padre. Anzaldúa puede lograr una educación universitaria a pesar del racismo, sexismo y otras formas de opresión que ella experimenta en su vida como una tejana de séptima generación. Recibe su grado en la Universidad Panamericana, y su maestría de la Universidad de Texas en Austin.

Anzaldúa trabaja unos años como maestra de escuela antes de ir a Austin para obtener su maestría, también completa sus estudios de doctorado en literatura comparativa en la Universidad de Texas en Austin. En 1977 se muda para California donde hace sus escritos, trabaja como catedrática en la Universidad Estatal de San Francisco; la Universidad de California en Santa Cruz; la Universidad Atlántica de Florida; y otras. Ella es la más famosa co-autora de This Bridge Called My Back: Writings by Radical Women of Color (1981) con Cherríe Moraga, autora de Making Face, Making Soul/Haciendo Caras: Creative and Critical Perspectives by Women of Color (1990), y co-autora de This Bridge We Call Home: Radical Visions for Transformation (2002). También escribe Borderlands/La Frontera: The New Mestiza en 1987. Entre sus libros para niños está Prietita Has a Friend (1991), Friends from the Other Side - Amigos del Otro Lado (1993), Prietita y La Llorona (1996). Anzaldúa también escribe muchos trabajos de ficción y poesía. Sus trabajos se mueven entre inglés y español al mismo tiempo para converger en una sola lengua. En Borderlands se identifica con múltiples identidades. Su autobiografía "La prieta," se publica en inglés en la obra This Bridge Called My Back, y en español en Esta puente, mi espalda: Voces de mujeres tercermundistas en los Estados Unidos. Hay que hacer notar que el espacio de Anzaldúa mezcla culturas —sincretismo religioso—, idiomas —inglés y español—, prosa y poesía, así como sexualidad y género.

Anzaldúa muere el 15 de mayo del 2004 en su casa en Santa Cruz por causas de complicaciones diabéticas, a a pocas semanas de terminar su disertación del doctorado en la Universidad de California, Santa Cruz.

Audio: Conjuro Akelarre

AUDIO:
http://www.ivoox.com/conjuro-akelarre_md_1777646_1.mp3

Por el poder que nos hemos autoconferido, invocamos "a todas nuestras hermanas brujas, las primeras guerrilleras y luchadoras de la resistencia a través de todos los tiempos" y reivindicamos la sabiduría femenina, la maldad femenina, la fealdad, la rareza, la extravagancia, el bizarrismo, la hipertrofia y la multiformidad. Reivindicamos a las mujeres barbudas, a las sucias, a las abuelas con perfume del todo a 100, a las malolientes y hediondas, a la femme fatal de paso firme, a la camionera de pelo en pecho. Reivindicamos los pelos del sobaco y los coños depilados.
Reivindicamos nuestro derecho a quemarlo todo, a crearlo todo, a ser las mujeres que nos de la gana, a ser lo que nos de la gana, a inventarnos y reiventarnos una y otra vez. Reivindicamos nuestro derecho a no sentir miedo, a provocar miedo, a subvertir, transgredir, desordenar, desbaratar. Reivindicamos nuestro derecho a desobedecer. Reivindicamos nuestro derecho a equivocarnos, a garabatear nuestro deseo cómo y las veces que nos de la gana, a penetrarnos las orejas, a dildearnos el ombligo, a vender nuestros anos, a manipular nuestros cuerpos -cuerpos que son campos de batalla-, a masturbarnos hasta el infinito. Do it yourself! Reivindicamos el ser antipáticas, el ser amorosas, ser duras como las piedras o blandas como los mocos, firmes como una verga erecta, suaves y resbaladizas como la sangre menstrual.
Porque la brujería es rebelión, porque la brujería es poder, porque la brujería es nuestra historia.
¡Porque brujas somos todas!